L’appel de la voix

Le carnet évoque une voix. Quelques mots seulement…

« Un chant coréen, entendu le soir, dans la fontaine de Médicis »

Rien de plus. Rien de moins.

Jieun hésite, puis décide de suivre cette indication étrange. À la tombée de la nuit, le jardin est presque vide. Les arbres projettent de longues ombres sur la longue allée de la fontaine. Le temps semble s’être arrêté.

Puis elle l’entend.

Une voix.

Profonde, vibrante, presque brisée par endroits, mais d’une puissance qui la cloue sur place. Ce n’est pas une mélodie douce que l’on écoute distraitement. C’est un chant qui semble venir de loin, chargé d’histoires, de douleurs anciennes et de souvenirs qu’on ne sait plus comment raconter autrement.

Jieun avance lentement, guidée par cette voix, jusqu’à apercevoir une femme assise un peu à l’écart. Près d’elle, un petit tambour accompagne le rythme du chant. Chaque frappe marque le silence autant qu’elle le brise.

Le chant serre immédiatement le cœur de Jieun.

Elle le reconnaît.

C’est un air que sa grand-mère aimait. Un chant qu’elle fredonnait parfois autrefois, sans jamais vraiment en expliquer l’origine. Jieun s’assoit à distance, immobile, comme si le moindre geste pouvait briser l’instant.

Chaque inflexion semble faire remonter un souvenir. Chaque souffle raconte quelque chose de perdu, de retenu, de trop lourd pour être dit simplement.

Jieun comprend que ce chant n’est pas là par hasard.

Elle écoute attentivement, cherchant à en saisir le sens caché.

La rencontre

La dernière phrase du chant s’éteint lentement.

Un silence profond envahit le jardin. Jieun inspire, encore bouleversée. Elle se lève, prête à remercier la chanteuse… lorsqu’une sensation étrange la traverse.

Elle n’est plus seule à écouter…

Plus loin, près des arbres, une silhouette blanche se tient immobile.

Jieun se fige.

Son cœur manque un battement.

Une créature est là. Réelle. Silencieuse. Plus belle et plus inquiétante que tout ce qu’elle avait imaginé. Son pelage semble retenir la lumière de la lune, et ses queues se dessinent à peine dans l’ombre, comme un secret que la nuit refuse encore de révéler entièrement.

La Gumiho !

Pendant un instant, Jieun oublie de respirer.

Tout ce qu’elle a lu, tout ce qu’elle a suivi depuis son arrivée à Paris, toutes les énigmes, tous les doutes, tout converge soudain vers cette présence fragile et impossible.

Ce n’est plus une légende.

Ce n’est plus une image dans un livre.

Ce n’est plus une silhouette floue sur une photo.

Elle est là !

Vivante !

Jieun voudrait parler, mais aucun mot ne vient. Elle sent seulement ses yeux se remplir d’émotion, sans savoir si c’est de la peur, de la fascination ou quelque chose de plus profond encore.

La Gumiho tourne lentement la tête vers elle.

Leurs regards se croisent.

Et dans ce regard, Jieun croit percevoir une douceur étrange, presque émue, comme si la créature la reconnaissait depuis longtemps.

– Attends… souffle-t-elle.

Mais la créature recule déjà.

Jieun fait un pas vers elle, puis un autre, brusquement animée par la peur de la perdre. La Gumiho glisse entre les arbres, légère comme une ombre blanche, et disparaît dans la nuit.

Jieun s’élance, mais trop tard.

Il ne reste que le silence. L’écho du pansori. Et cette sensation brûlante dans sa poitrine, comme si quelque chose en elle venait de reconnaître ce qu’elle ne comprenait pas encore.

Elle reste longtemps immobile, les yeux fixés sur l’endroit où la Gumiho a disparu.

Cette fois, elle en est certaine.

La Gumiho n’est pas qu’un mythe.

Et, pour une raison qu’elle ignore encore, cette rencontre ne ressemble pas à une découverte.

Elle ressemble à un appel.